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A veces sentia que el sueño era mi excusa para escapar... que la vigilia y los árboles ya éramos buenos amigos desde hace un tiempo.. los intervalos de sueño contienen unas cuantas gotas de realidad y otro poco de limbo, de imaginación infinita, y por alguna razón cabes en ella como una pluma liviana,
te balanceas y ondulas ahí sin ningún problema...
El exilio presente, es algo más real, más cruel, es la transmutación de pieles y ellas, recuerdo y canción. Ya no sé si lo que digo tiene sentido, al menos puedo escribirlo, al menos me relato en medio de una soledad habitada.. la gente camina despasito hacia su casa, yo juego al laberinto con los pies en el asfalto, yo juego al laberinto con la cabeza a 45 grados centígrados..
Debe ser así.. a veces mal, a veces bien, una mezcla de cafeína de días claro-oscuro    
una mezcla de deseo y muerte..
resulta que lo fétido aún nos mueve la ventana del mundo, la ventana universal donde nacemos y a través de ella nos perdemos.


(verano/011)